Dentro de este pecho late un pájaro asustado con corazón de segundero.
La lengua es una tumba gris sobre la palabra y guardo dentro de este sepulcro que soy tu olor recién nacido, ese olor que tiene lo que está antes de la vida.
Guardo también el eco de tu voz naciente, aquí debajo aún late.
Sobre este silencio de tierra húmeda brotarán con el tiempo otras voces...
muchas flores.
No hay comentarios:
Publicar un comentario